El amor es para ellos el torcimiento de un contrincante en las fronteras de la sospecha, una cruz mas sobre un muro de hiedra que irá muriendo verdemente yermo

Cuando se enamoran, dicen que celan para no decir 'gano terreno', dicen que quieren para no decir 'debes hacer mi deseo', dicen que cuidan para no decir 'quedate quieta, no te muevas de mi jaula'-

Así son ellos, los amantes pasionales de la Era de Piscis, con un pez mirando a babor y el otro a estibor. Tan debiles en la entrega, tan potentes en la busqueda de otras emociones, tan eficaces en la ocultaciòn de otras intenciones, tan ellos mismos que no pueden cambiar jamás.

Y no es una pena. es un resultado adverso, nada mas.

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Vas a estrenar 'tus garras de astracán' esta noche de garúa insolente sobre la ciudad en la tranquilidad de mi casa.

Deja ya de hacerte el gato, dios ceremonial, te he descubierto en tu tarea inmemorial frente al sol, esta mañana...

demiurgo cotidiano

Viniste de algun tejido alambicado del universo que yo desconozco, pero estás de pelos negros y amarillas lunas pares aquí entre sus piernas, contandole de neptunos y salitres, de polvillos atmosféricos que perversos tientan tus aguijones digitales, tus instrumentos de caceria, tus saltos al vacío...

Ves lo que ni los optologos ni los lentes de aumento pueden ver. Hueles el espacio estelar con afanes de atroz criatura de visita en esta casa donde los poemas y el teatro habían ocupado el vacío de las almas. Teo.

Publicado por La Ratesa en 17:56 0 comentarios

Etiquetas: nepturial

La pierrot

Emanaba de los pliegues de sus velos, lunas con pétalos granates.

Nadie puede hacerle daño porque da portazos a la vida y con ojos de gata de abisinia la domina y se desliza por la arena, y desaparece dentro de los oceanos que la noche le tiene preparados...

Que una manada de arlequines volaban por la ciudad, decían los diarios esta mañana.

Y una foto de ella donde le crecía una rosa de seda envenenada en la sien izquierda.

Así es ella.

Alicia Benitez Ines.

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Cuando sobre el papel la pluma escribe

a cualquier hora solitaria,

¿quién la guia?¿A quién escribe el que escribe por mi?

Orilla hecha de labios y de sueño,

quieta colina, golfo,

hombro para olvidar al mundo para siempre.

Alguien escribe en mi, mueve mi mano,

escoge una palabra, se detiene,

duda entre el mar azul y el monte verde.

Con un ardor helado contempla lo que escribo.

Frag, de ESCRITURA. de Octavio Paz.

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Quiso cantar, cantar

para olvidar

su vida verdadera de mentiras

y recordar

su mentirosa vida de verdades.

Octavio Paz.

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Sobreabundan esos machos teleféricos que leen poemas en la tele, y opinan sobre mujeres, como si estuvieran en algún altar andrógino

testosterónicos

protagónicos

bulímicos de ego,

homofóbicos

de barba rala y orejas en crecimiento.

Intoxicados de hormonas, energéticos

aparecen en todas las librerías con las páginas abiertas, partidas al medio, a la espera que alguna mano (en lo posible masculina) les viole la letra parental mezclada en saliva.

mientras en la honda noche, sus madres, hermanas, esposas, amantes, siguen lavando ropa, cocinando fideos a la provenzal.... y se cansan de alcanforar los ambientes con olor a semen precoz.

Mientras ellos, los machos, no todos,

escribían las ruinas circulares, zarathustra, casa de muñecas y leviatanes, para que una centura despues venga otro ilustre macho

a decir como sensual operación quirúrgica, su crítica testosterónica

protagónica

bulímica y homofóbica

que esdrújula les hace salivar su narcisismo al proclamar 'obra maestra, fundante y liminar, indispensable en cualquier biblioteca'.

Así son ellos, con ellos, entre ellos. No todos.

Pero si aparece una mujer

sus 4 sentidos junto con el hemisferio izquierdo y su ojo posterior invicto

se ponen en alerta máxima antes de caer en la hecatombe, la bilis, o la coquetería cuando comprueban de qué se trata Una Mujer.

Y se lanzan a su cacería como sortilegio, exorcismo o recurso desesperado,

no sea que se les ocurra comparar,  competir, y sentir que pierden pié

y en falsa escuadra, entre prozac, faso y ginebra,

se van por la alcantarilla sin glamour,

dejando su lugar al próximo macho joven que tal vez lo emule...

(Hay que delegar, después de todo)

ALICIA BENITEZ INES.

de Piel de judas.

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Las negras alas que anidaste en el reservorio mudo de dos anteojos siniestos, por donde miran los dos cuervos que no pueden volar...

Jaulas de telarañas que se marchitan sin hilar, críalos desde lo vítreo a lo acuoso, desde las cuencas vaciadas hasta la noche de insomnios...

Críalos de pequeños, acostúmbralos al rechinar de tus cuervos a la medianoche, no los dejes ver todavía hasta el instante final donde vendajes y bisturíes se retiren en procesión hacia otras salas,

 y abran por fin los dos cuervos las alas, y dejes que lo real sencillo los alumbre, que los hechos mas horrendos le den su leche desamparada, no temas si tiritan, los cuervos siempre  tiritan...

No les pasará nada.

Por fin mirarán de veras tus dos ojos malcriados en la miopía del alma, en la mezquindad del amor.

Por fin, madre, alabada seas,

tendrás mirada.

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Obra en mi poder el esqueleto de todas las palabras.

Símbolos y mùsculos en actitud de espera vana, mientras cae piel y lanza el sentimiento

 llenando hasta el íntimo orificio del hueso...

Y la digo como quien está volviendo de una pesadilla solitaria.

Y la canto, como un racimo de terrones húmedos desgranandose entre las manos.

La palabra: góndola vacía hacia donde van a desaguar todos los mapas. Las pasiones mas tremendas, acaso un arma

que despliega en abanicos gigantescos su silenciosa daga.

Me habita en galerias y pasadizos secretos donde cada puerta se desliza hacia la siguiente trampa.

Me deshila las angustias, ritualiza las penumbras de los Golems cuando las aristas de vidrio estallan otra vez contra el domingo urbano.

Elevo su condición de fantasma cosanguíneo hasta mi boca que sabe de fresas y tempestades.

Desbarranca en mi sus toros sagrados, su muselina de arañas esmaltadas, sus antojos de meretriz sin fauna.

La recibo como a una vecina imprevisible, con las manos abiertas la invito a pasar y aún sin sillas la obligo a sentarse entre gatos de Abisinia y violetas recién regadas

Y la miro allí con un placer de cognac y madrugadas : Sé que 'algo siniestro'me tiene preparado...

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

De Pese al vértigo'. Edit Dunken, 1.997.-

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Perséfone volverá una parte del año con su madre, pero pasará otra con su marido, Hades, en los infiernos. Y es por eso por lo que, año tras año, cuando Perséfone regresa, Deméter vuelve a cubrir la tierra de flores y frutos. Una vez conseguida la reconciliación, Deméter instaura los misterios y vuelve al Olimpo.

Lo que es diferencial de esta pareja griega de madre e hija frente a los otros modelos es su asociación no sólo con los ciclos del grano, sino con el mundo de los muertos. La pareja griega excede el marco de la ocultación y resurgimiento del cereal para convertir éstos en una metáfora de la desaparición del mundo de los vivos y de un resurgimiento en otra forma de vida. Este complejo juego de relaciones se manifiesta en el mito relacionado con Eleusis
En honor de tales divinidades suelen celebrarse rituales muy relacionados con el ciclo de la cosecha y con los ciclos estacionales.

Alberto Bernabé. Palma de Mallorca 2002, 'Los misterios de Eleusis 1'

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¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí la sed,
hasta aquí el agua?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el aire,
hasta aquí el fuego?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el amor,
hasta aquí el odio?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,
hasta aquí no?

Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran

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POR LA TARDE, VI UN PAR DE ALAS ATRAVESANDO TU MIRADA FATAL...

ALICIA.

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Como era previsible, me afantasmé este jueves y sin querer, barrí con mi cola emplumada las mesas del bar La Perla.

Parecíamos una pareja mas...

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 Goya.

Ave Manìa Purtíssima

Contame las escamas una por una.

Voy hacia la atmósfera de su cuello que me está liberando sus halcones.

Ave Manìa de la angustia.

Basta ya de estúpidas oraciones(Satisface tu hambre de espinas y de sangre; vení conmigo al festín de medianoche.) 

Ave Manìa Purtíssima

Apaga lámparas, tira los tridentes al enjambre de la plebe

Y asegura mis arneses, voy por sus palpitaciones lìquidas

Su cuello, colosal vuelo de terribles argones me está llamando desde adentro…

ALICIA. 

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Anda un fantasma soplandome las rodilllas.

Bien se sabe que estas trizas de aire, estos soplos de medianoche, prefieren esas regiones inhòspitas de los mortales.

Su faena me es desconocida, pero temo que al averiguarla, mi fantasma empiece a fugarse por un punto de angustia que equidista mis tobillos.

Será mejor que lo acepte, sin remilgos ni furias derivadas de mi carnadura humana... Alguna noche también buscaré refugiarme entre los brazos del tercio inferior, simulando ser brisa tibia para algun mortal distraido.

ALICIA BENÌTEZ INÉS

de Microficciones 2008

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Extensa,

tersa de mi misma

para su tacto- antena- focal,

mi 'juguete rabioso',

mi simple piel de 'ama de casa'

madreperla fiel,

toda de vidrio molido...

ALICIA. De la Serie 'Labeja negra'

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AUNQUE NO SEPAS ADONDE VAS

NO TE CONVIERTAS EN CENIZA

COMO LOS MILES DE SORDOMUDOS QUE SE TRANQUILIZAN PENSANDO:

'MIENTRAS NO ESTEMOS EN MOVIMIENTO, NO PODEMOS ESTRELLARNOS'

¿NO VES?

LA NAVE ESTÁ ARDIENDO

NOSOTROS SOMOS EL COMBUSTIBLE.

Isabel de Sebastiàn.

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Yo delineaba un jardín de rosas con olores raros, en el asfalto de Avenida Las Heras, con un palito de álamo, al otro lado de la calle...

Nunca supe como te llamaban.

Yo te decìa Juno. Cuando los cuervos de la mañana avanzaban sobre Cabildo para estrellarse contra una escultura broncìnea de los pròceres de Mayo

 sentìa oscuramente venir tus pasos...

Qué cosa, el amor, tan abrigo humedo, tan 'Cascanueces', tan desamparo.

Alicia Benìtez Inés.

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