Eleusis

Las cuerdas de la sangre mestiza sube 'vibrato' y se sostiene en 'clave de sol' sobre mi tierra 'sudaka' llamando a la 'sordería' humana que trotando sangra bajo el manto inerte de los mercados de capitales y los ruidos subhumanos de palabras huecas.

La bolsa cae, se deprime vanamente y se pone nerviosa, el sistema se derrumba como un castillo de barajas ante la marcha triunfal de los pueblos brillando en el aire de América del Sud, sus tambores morenos, las cuerdas infinitas incrustandose dulcemente en los ritmos de la 'Pacha Tierra' que los pariò.

ALICIA BENÌTEZ INÈS.

De Intemperie,

En 1750 comenzaron a llegar a las costas Uruguayas miles de esclavos arrancados de su África natal. En los escasos días de descanso que obtenían luego de brutales jornadas de trabajo, las familias esclavas disgregadas y dispersas por sus "amos" se llamaban entre si  haciendo sonar sus tambores. Cada toque de tambor remitía a una región africana y permitía un fugaz pero riquísimo encuentro con sus familias y los vestigios de su cultura que renovaba sus fuerzas para poder seguir viviendo. De las "llamadas" de esos tambores nació el Candombe hijo de los pocos sobrevivientes de los 60 millones de esclavos desgarrados desde África por los imperios coloniales.

Extraído de Galerías Dafo del poeta y fotógrafo Jorge Da Fonseca.

Solo pido a la memoria

el regocijo del recuerdo

para quedarme con esta eternidad...

Elsa Fenoglio. 'La fiesta de la piel'. Buenos Aires, 1999.-

'No tengo prisa

No hay donde llegar.

Este milagro es de un perfecto cristal.

Fito Páez. (Arg)

De nuevo en la taberna de Luther, Hoffmann dice a sus amigos que sus relatos han terminado. A lo lejos, se escuchan aplausos y vítores que Luther dice aclaman a Stella. Lindorf se marcha. En respuesta a unas palabras de Nathaniel, Nicklaus dice que Stella es la encarnación de Olympia, Antonia y Giulietta, y todos brindan por ella. Al principio esto causa la irritación de Hoffmann, pero después piensa que olvidarse de sus sufrimientos es lo mejor que puede hacer. Los estudiantes se marchan, dejando a Hoffmann caído sobre la mesa, totalmente borracho. En una visión se le aparece la musa de la poesía y le dice que dedique a ella su vida, a lo que Hoffmann accede lleno de alegría. Entra Stella y ve a Hoffmann. Nicklaus le dice que el poeta está borracho. Lindorf entra y atrae hacia él a la cantante. La obra concluye mientras se escuchan de nuevo las voces de los estudiantes que entonan un alegre brindis.

**Del epílogo de Los cuentos de Hoffmann, surge que un ser enamorado, supera  sufrimientos al pensar que su amada se reencarnó en varias mujeres, y puede decidir, entre alcoholes y excesos cortesanos, olvidar, olvidar... Es entonces, y solo entonces, cuando se le aparece la musa de la Loca Poesía pidiendole exclusividad y entrega.

Mientras tanto, la amada lo ve tan remotamente poeta, alegre y olvidado de todo lo que no sea Poesía, que se abraza a Nicklaus, quien no esperaba otra cosa de su buena suerte.

Moraleja facilista: 'Es mejor ser un poeta embriagado antes que un sufriente y cornuto enamorado'.

EN ESTA SOCIEDAD POST INDUSTRIAL

DONDE MUCHOS PRODUCEN LA RIQUEZA

Y POCOS SE APROVECHAN DE ELLA

YO SOLO TENGO PALABRAS.

¿ES POR ÈSO, SEÑOR MINISTRO, QUE MI SALARIO ES PRE INDUSTRIAL?

¿PARA QUE NO USE BIEN LAS PALABRAS QUE TENGO?

*¿PARA QUE NO LAS SIEMBRE?

*¿PARA QUE NADIE LAS PROPAGUE?

*¿PARA QUE ME GANE EL DESÁNIMO Y LA FATIGA COMPRIMA SUS TRAMPAS DE FORMULARIOS Y TRIVIALIDADES DOMÉSTICAS?

MIENTRAS LOS MALOS VIENTOS SOPLAN LOS VILANOS DE LA ESPERANZA

LAS CARIÁTIDES DE LA FURIA

EL CAROZO DE LA PIEDAD.

'Señor Ministro'. De Intemperie.

ALICIA BENÌTEZ INÉS.-

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'La eternidad nos era concedida para volver a considerar nuestra vida en toda su profundidad, más atentamente, más inteligentemente, más sensualmente de lo que puede hacerse en el bamboleo del presente.'

Comía, con la nariz en tierra, cosas innombrables. Hacía sus necesidades y rara vez dejaba de revolcarse en el calor tibio de sus propias deyecciones. Se desplazaba cada vez menos y sus breves incursiones le conducían siempre a aquella pocilga. Allí perdía su cuerpo y se liberaba de su malestar en la envoltura húmeda y cálida del cenagal, mientras que las emanaciones emponzoñadas de las corrompidas aguas le oscurecían el espíritu. Sólo sus ojos, su nariz y su boca afloraban de aquella alfombra flotante de zadorijas y huevos de galápago. Liberado de todas sus ataduras terrestres, se mantenía en una embrutecida ensoñación con migajas de recuerdos que ascendían del pasado y danzaban en el cielo en las lacerías formadas por las inmóviles hojas.

....

En sus largas horas de meditación brumosa iba desarrollando una filosofía que habría podido ser la de aquel hombre eclipsado. Sólo el pasado tenía una existencia y un valor considerables. El presente no valía más que como fuente de recuerdos, fábrica de pasado. Venía al fin la muerte: ella misma no era más que el momento esperado para gozar de aquella mina de oro acumulada. La eternidad nos era concedida para volver a considerar nuestra vida en toda su profundidad, más atentamente, más inteligentemente, más sensualmente de lo que puede hacerse en el bamboleo del presente.

Frag deFr-

—Nunca meditaremos demasiado los primeros renglones del Génesis —dijo—. Dios hizo al hombre a su imagen y seme­janza. ¿Por qué estas dos palabras? ¿Qué diferencia hay entre la imagen y la semejanza? Sin duda la semejanza comprende todo el ser —cuerpo y alma—, mientras que la imagen sólo es una máscara superficial y tal vez engañosa. Durante todo el tiempo que el hombre siguió tal como Dios lo hizo, su alma divina transverberó su máscara de carne, de tal forma que era puro y simple como un lingote de oro. Entonces la imagen y la semejanza proclamaban a la vez una sola y úni­ca declaración de su origen. Hubiera podido prescindirse de dos palabras diferentes. Pero cuando el hombre desobedien­te pecó, cuando intentó por medio de mentiras escapar a la severidad de Dios, desapareció la semejanza que tenía con su creador, sólo quedó su rostro, una imagen engañosa, recor­dando como a pesar suyo un origen lejano, renegado, escar­necido, pero no borrado. Se comprende así la maldición que pesa sobre la figuración del hombre por la pintura y la escul­tura: estas artes se hacen cómplices de una impostura cele­brando y difundiendo una imagen sin semejanza. Movido por un celo fanático, el clero persigue las artes figurativas, y des­truye las obras, hasta las más sublimes, del genio humano. Cuando le interrogan responde que así será mientras la ima­gen envuelva una desemejanza profunda y secreta. Tal vez algún día el hombre caído sea redimido y regenerado por un héroe o un salvador. Entonces su restaurada semejanza jus­tificará su imagen, y los artistas pintores, escultores y dibujantes podrán ejercer su arte, que habrá recobrado su dimen­sión sagrada...Mientras seguía el curso de esta meditación, yo bajé los ojos hacia la tierra recién removida, y como las palabras de imagen y semejanza resonaban insistentemente en mis oídos, busqué en aquella gleba la huella de un hombre, la de Baltasar, la de Biltina, la mía tal vez. Enmudeció y guardó un recogi­do silencio. Entonces recogí un puñado de tierra, y tendien­do al rey mi mano abierta le dije:—Te ruego que te pronuncies, señor Baltasar: esta tierra con la que se modeló a Adán, según tú ¿es blanca?—¿Blanca? ¡Claro que no! —exclamó con una franqueza que me hizo sonreír—. Si quieres que te dé mi impresión, más bien me parece negra. Aunque fijándose bien tiene un matiz pardo—rojizo, y eso me recuerda que Adán significa en hebreo tierra ocre.Había dicho más de lo que yo necesitaba para sentirme satisfecho. Acerqué el puñado de tierra a mi propia cara.—Negra, parda, roja, ocre, dices. Pues bien, ¡mira y com­para! ¿Es que acaso el rostro de Adán no tuvo que ser según la imagen —no hablemos de la semejanza, porque sólo esta­mos hablando del color— de la cara de tu primo, el rey de Meroe?—¿Adán negro? ¿Por qué no? No lo había pensado, pero nada impide suponer tal cosa. ¡Pero cuidado! Eva fue for­mada a partir de la carne de Adán. ¡O sea que a un Adán negro corresponde una Eva negra! ¡Qué curioso! Nuestra mitología, con sus imágenes inmemoriales, se resiste a las agresiones de nuestra imaginación y de nuestra razón. Acepto lo de Adán, pero a Eva sólo me la puedo imaginar blanca.