Eleusis

La neuróloga centenaria (el próximo abril cumple los 100 años), que recibió el Nobel en 1984, regaló a los asistentes una lección de lucidez intelectual, compromiso social y un optimismo vital estrechamente ligado a una cierta indiferencia por la propia vida.

Esta mujer judía nacida en Turín en 1909 está considerada una de las personas más importantes del siglo XX en Italia. Tuvo que esconderse del nazismo en la II Guerra Mundial ante las leyes de persecución racial y su primer laboratorio fue su dormitorio, que al tiempo le sirvió de refugio.

Vivió 30 años en Estados Unidos, donde ejerció la investigación y la docencia de Neurobiología en la Universidad de St. Louis.

Sus trabajos, conjuntos con Stanley Cohen, sirvieron para descubrir que las células sólo comienzan a reproducirse cuando reciben la orden de hacerlo, orden que es trasmitida por unas sustancias llamadas factores de crecimiento.

De 1961 a 1969 dirigió el Centro de investigación Neurobiológica de Roma y de 1969 hasta 1978 el laboratorio de biología celular.

La vida y la muerte
bordada en la boca
tenía Merceditas
la del guardarropa.
La del guardarropa
del tablao del "Lacio",
un gitano falso
ex-bufón de palacio.

Alcahuete noble
que al oír los tiros
recogió sus capas
y se pegó el piro.
Se acabó el jaleo
y el racionamiento
le llenó el bolsillo
y montó este invento,
en donde "El Palmo"
lloró cantando...

Letra: Joan Manuel Serrat

nota: Entónese con las manos blancas de luna y el alma en un hilo.

LOS AMANTES SON DOS POR ERROR QUE LA NOCHE CORRIGE.

Eduardo Galeano.

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Primero pensé que la 'gripe porcina' nos provocaría, a fuerza de sonarnos las narices, un aspecto porcino, de fauces algo enrojecidas.
Al enterarme de su condición pandémica, abandoné tan descabellada hipótesis y me entregué a la lectura de las prevensiones. Decian: mantener ambientes aireados. Eso lo hago permanentemente pues me incomoda respirar un aire usado por otros pulmones...
Luego venía la obligación de lavarse las manos con frecuencia. Tampoco fué la revelación de Poncio, ya que mis manos lucen impecables siempre. Pero agregaba, no besar ni dar la mano a nadie. Mmmm
Diablos.
Los humanos nos besamos poco, es una característica congénita-cultural, y con respecto a dar una mano, en fin, tampoco nos volvemos compulsivos. De modo que imaginé la pregunta, cuando me viste que cruzaba Avenida de Mayo con semáforo en rojo, ¿por qué no me diste una mano y me silvaste?
- oh, porque no debemos darnos la mano con nadie- llega la pronta respuesta.
Fuí al cine y una pareja en el climax de su amor, dice: pues bésame, chavito. Noooo, no podemos besarnos, mi chava, eso decia la tele...
Adelanto las escenas mentales y veo, como en 'El eternauta' la desolación de las calles, la soledad del ser, el miedo a todo contagio, a todo contacto.
Y finalmente, cunas y cunas arrojadas al espacio, flotando vacias, con moños rosas, celestes, cursis, con globos secundando su viaje eterno...
A propósito, por prevensiones primarias, ¿no tendré nietos? ah? ah?
Oh, demonios.