El gran machetazo del placer rojo en plena frente había sangre y ese árbol que llaman flamígero y que nunca merece tanto ese nombre como en las vísperas de ciclones y de ciudades saqueadas ..... La arcada mas bella es un chorro de sangre,

la arcada mas bella es una ojera lila,

la arcada mas bella se llama noche

y la belleza anarquista de tus brazos en cruz

y la belleza eucarística y llameante de tu sexo en cuyo nombre saludaba la barrera de mis labios violentos.

...había belleza en los minutos.

+Frag. de LAS ARMAS PELIGROSAS de Aimé Césaire. Poeta nacido en Martinica en 1912. Profesor de letras, alcalde de Fort de France y diputado comunista por Martinica. Surrealista.

Las primeras rosas de nuestra historia datan de treinta y cinco millones de años. Fósiles de esta flor han sido descubiertos en América del Norte. Se cree que los rosales fueron introducidos en Oriente Medio en el año 4000 año a. C., por el rey Sargos. El rey Nabucodonosor las plantó posteriormente en sus célebres jardines colgantes de Babilonia. De aquella época, se han encontrado representaciones y poemas que mencionan a los rosas en China.

En la Grecia antigua se creía que la diosa de las Flores, Chloris, queriendo resucitar a Afrodita, diosa del Amor, le había dado su belleza. Dionisio le hizo un homenaje con su perfume embriagador y las Tres Gracias de la mitología, le ofrecieron respectivamente el encanto, el resplandor y la alegría. Pero es Apolo quien, lanzando sus rayos de oro, creo esta nueva flor. Dedicada a Afrodita, la rosa fue considerada como la flor del amor capaz de vencer a la muerte y de hacer renacer la vida.

Las cuerdas de la sangre mestiza sube 'vibrato' y se sostiene en 'clave de sol' sobre mi tierra 'sudaka' llamando a la 'sordería' humana que trotando sangra bajo el manto inerte de los mercados de capitales y los ruidos subhumanos de palabras huecas.

La bolsa cae, se deprime vanamente y se pone nerviosa, el sistema se derrumba como un castillo de barajas ante la marcha triunfal de los pueblos brillando en el aire de América del Sud, sus tambores morenos, las cuerdas infinitas incrustandose dulcemente en los ritmos de la 'Pacha Tierra' que los pariò.

ALICIA BENÌTEZ INÈS.

De Intemperie,

En 1750 comenzaron a llegar a las costas Uruguayas miles de esclavos arrancados de su África natal. En los escasos días de descanso que obtenían luego de brutales jornadas de trabajo, las familias esclavas disgregadas y dispersas por sus "amos" se llamaban entre si  haciendo sonar sus tambores. Cada toque de tambor remitía a una región africana y permitía un fugaz pero riquísimo encuentro con sus familias y los vestigios de su cultura que renovaba sus fuerzas para poder seguir viviendo. De las "llamadas" de esos tambores nació el Candombe hijo de los pocos sobrevivientes de los 60 millones de esclavos desgarrados desde África por los imperios coloniales.

Extraído de Galerías Dafo del poeta y fotógrafo Jorge Da Fonseca.

Solo pido a la memoria

el regocijo del recuerdo

para quedarme con esta eternidad...

Elsa Fenoglio. 'La fiesta de la piel'. Buenos Aires, 1999.-

'No tengo prisa

No hay donde llegar.

Este milagro es de un perfecto cristal.

Fito Páez. (Arg)

De nuevo en la taberna de Luther, Hoffmann dice a sus amigos que sus relatos han terminado. A lo lejos, se escuchan aplausos y vítores que Luther dice aclaman a Stella. Lindorf se marcha. En respuesta a unas palabras de Nathaniel, Nicklaus dice que Stella es la encarnación de Olympia, Antonia y Giulietta, y todos brindan por ella. Al principio esto causa la irritación de Hoffmann, pero después piensa que olvidarse de sus sufrimientos es lo mejor que puede hacer. Los estudiantes se marchan, dejando a Hoffmann caído sobre la mesa, totalmente borracho. En una visión se le aparece la musa de la poesía y le dice que dedique a ella su vida, a lo que Hoffmann accede lleno de alegría. Entra Stella y ve a Hoffmann. Nicklaus le dice que el poeta está borracho. Lindorf entra y atrae hacia él a la cantante. La obra concluye mientras se escuchan de nuevo las voces de los estudiantes que entonan un alegre brindis.

**Del epílogo de Los cuentos de Hoffmann, surge que un ser enamorado, supera  sufrimientos al pensar que su amada se reencarnó en varias mujeres, y puede decidir, entre alcoholes y excesos cortesanos, olvidar, olvidar... Es entonces, y solo entonces, cuando se le aparece la musa de la Loca Poesía pidiendole exclusividad y entrega.

Mientras tanto, la amada lo ve tan remotamente poeta, alegre y olvidado de todo lo que no sea Poesía, que se abraza a Nicklaus, quien no esperaba otra cosa de su buena suerte.

Moraleja facilista: 'Es mejor ser un poeta embriagado antes que un sufriente y cornuto enamorado'.

EN ESTA SOCIEDAD POST INDUSTRIAL

DONDE MUCHOS PRODUCEN LA RIQUEZA

Y POCOS SE APROVECHAN DE ELLA

YO SOLO TENGO PALABRAS.

¿ES POR ÈSO, SEÑOR MINISTRO, QUE MI SALARIO ES PRE INDUSTRIAL?

¿PARA QUE NO USE BIEN LAS PALABRAS QUE TENGO?

*¿PARA QUE NO LAS SIEMBRE?

*¿PARA QUE NADIE LAS PROPAGUE?

*¿PARA QUE ME GANE EL DESÁNIMO Y LA FATIGA COMPRIMA SUS TRAMPAS DE FORMULARIOS Y TRIVIALIDADES DOMÉSTICAS?

MIENTRAS LOS MALOS VIENTOS SOPLAN LOS VILANOS DE LA ESPERANZA

LAS CARIÁTIDES DE LA FURIA

EL CAROZO DE LA PIEDAD.

'Señor Ministro'. De Intemperie.

ALICIA BENÌTEZ INÉS.-

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'La eternidad nos era concedida para volver a considerar nuestra vida en toda su profundidad, más atentamente, más inteligentemente, más sensualmente de lo que puede hacerse en el bamboleo del presente.'

Comía, con la nariz en tierra, cosas innombrables. Hacía sus necesidades y rara vez dejaba de revolcarse en el calor tibio de sus propias deyecciones. Se desplazaba cada vez menos y sus breves incursiones le conducían siempre a aquella pocilga. Allí perdía su cuerpo y se liberaba de su malestar en la envoltura húmeda y cálida del cenagal, mientras que las emanaciones emponzoñadas de las corrompidas aguas le oscurecían el espíritu. Sólo sus ojos, su nariz y su boca afloraban de aquella alfombra flotante de zadorijas y huevos de galápago. Liberado de todas sus ataduras terrestres, se mantenía en una embrutecida ensoñación con migajas de recuerdos que ascendían del pasado y danzaban en el cielo en las lacerías formadas por las inmóviles hojas.

....

En sus largas horas de meditación brumosa iba desarrollando una filosofía que habría podido ser la de aquel hombre eclipsado. Sólo el pasado tenía una existencia y un valor considerables. El presente no valía más que como fuente de recuerdos, fábrica de pasado. Venía al fin la muerte: ella misma no era más que el momento esperado para gozar de aquella mina de oro acumulada. La eternidad nos era concedida para volver a considerar nuestra vida en toda su profundidad, más atentamente, más inteligentemente, más sensualmente de lo que puede hacerse en el bamboleo del presente.

Frag deFr-

—Nunca meditaremos demasiado los primeros renglones del Génesis —dijo—. Dios hizo al hombre a su imagen y seme­janza. ¿Por qué estas dos palabras? ¿Qué diferencia hay entre la imagen y la semejanza? Sin duda la semejanza comprende todo el ser —cuerpo y alma—, mientras que la imagen sólo es una máscara superficial y tal vez engañosa. Durante todo el tiempo que el hombre siguió tal como Dios lo hizo, su alma divina transverberó su máscara de carne, de tal forma que era puro y simple como un lingote de oro. Entonces la imagen y la semejanza proclamaban a la vez una sola y úni­ca declaración de su origen. Hubiera podido prescindirse de dos palabras diferentes. Pero cuando el hombre desobedien­te pecó, cuando intentó por medio de mentiras escapar a la severidad de Dios, desapareció la semejanza que tenía con su creador, sólo quedó su rostro, una imagen engañosa, recor­dando como a pesar suyo un origen lejano, renegado, escar­necido, pero no borrado. Se comprende así la maldición que pesa sobre la figuración del hombre por la pintura y la escul­tura: estas artes se hacen cómplices de una impostura cele­brando y difundiendo una imagen sin semejanza. Movido por un celo fanático, el clero persigue las artes figurativas, y des­truye las obras, hasta las más sublimes, del genio humano. Cuando le interrogan responde que así será mientras la ima­gen envuelva una desemejanza profunda y secreta. Tal vez algún día el hombre caído sea redimido y regenerado por un héroe o un salvador. Entonces su restaurada semejanza jus­tificará su imagen, y los artistas pintores, escultores y dibujantes podrán ejercer su arte, que habrá recobrado su dimen­sión sagrada...Mientras seguía el curso de esta meditación, yo bajé los ojos hacia la tierra recién removida, y como las palabras de imagen y semejanza resonaban insistentemente en mis oídos, busqué en aquella gleba la huella de un hombre, la de Baltasar, la de Biltina, la mía tal vez. Enmudeció y guardó un recogi­do silencio. Entonces recogí un puñado de tierra, y tendien­do al rey mi mano abierta le dije:—Te ruego que te pronuncies, señor Baltasar: esta tierra con la que se modeló a Adán, según tú ¿es blanca?—¿Blanca? ¡Claro que no! —exclamó con una franqueza que me hizo sonreír—. Si quieres que te dé mi impresión, más bien me parece negra. Aunque fijándose bien tiene un matiz pardo—rojizo, y eso me recuerda que Adán significa en hebreo tierra ocre.Había dicho más de lo que yo necesitaba para sentirme satisfecho. Acerqué el puñado de tierra a mi propia cara.—Negra, parda, roja, ocre, dices. Pues bien, ¡mira y com­para! ¿Es que acaso el rostro de Adán no tuvo que ser según la imagen —no hablemos de la semejanza, porque sólo esta­mos hablando del color— de la cara de tu primo, el rey de Meroe?—¿Adán negro? ¿Por qué no? No lo había pensado, pero nada impide suponer tal cosa. ¡Pero cuidado! Eva fue for­mada a partir de la carne de Adán. ¡O sea que a un Adán negro corresponde una Eva negra! ¡Qué curioso! Nuestra mitología, con sus imágenes inmemoriales, se resiste a las agresiones de nuestra imaginación y de nuestra razón. Acepto lo de Adán, pero a Eva sólo me la puedo imaginar blanca.

 Soy negro, pero soy rey. Tal vez un día haré grabar en el tím­pano de mi palacio esta paráfrasis del cántico de la Sulamita Nigra sum, sedformosa. Porque, ¿acaso hay mayor belleza para un hombre que la corona real? En mí ésta era una certidum­bre tan firme que ni siquiera pensaba en ella. Hasta el día en que lo rubio irrumpió en mi vida.Todo empezó en la última luna de invierno con una adver­tencia bastante confusa de mi principal astrólogo, Barka Mai. Es un hombre honrado y escrupuloso, cuya ciencia me ins­pira confianza en la medida en que él mismo desconfía de ella.Yo estaba meditando en la terraza del palacio ante el cie­lo nocturno tachonado de estrellas, sintiendo las primeras ráfagas tibias del año. Después de un viento de arena que había durado ocho largos días, la calma, y yo hinchaba mis pul­mones con la sensación de respirar el desierto.Un leve ruido me advirtió que había un hombre a mis espaldas. Le reconocí por la manera discreta de acercarse: sólo podía ser Barka Mai.—La paz sea contigo, Barka. ¿Qué quieres decirme? —le pregunté.—No sé casi nada, señor —me respondió con su habitual prudencia—, pero esta nada no te la puedo ocultar. Un viaje­ro que viene de las fuentes del Nilo nos anuncia un cometa.—¿Un cometa? A ver, explícame qué es un cometa y qué significa su aparición.—Me será más fácil responder a tu primera pregunta que a la segunda. Debemos la palabra a los griegos: asthr cmhthz, lo cual quiere decir astro cabelludo. Es una estre­lla errante que aparece y desaparece de forma imprevisible en el cielo, y que se compone esencialmente de una cabeza que arrastra la masa flotante de una cabellera.—En resumen, una cabeza cortada que vuela por los aires. Continúa.—Por desgracia, señor, la aparición de los cometas raras veces es signo de buen augurio, aunque las desdichas que anuncia casi siempre traen consigo promesas de consuelo. Cuando pre­cede a la muerte de un rey, por ejemplo, ¿cómo saber si no cele­bra ya el advenimiento de su joven sucesor? Y las vacas flacas, ¿acaso no preparan años de vacas gordas?Le rogué que fuera derechamente al asunto, sin más ro­deos.—En resumidas cuentas, este cometa que tu viajero nos promete, ¿qué tiene de notable?—En primer lugar viene del sur y se dirige hacia el norte, pero con paradas, saltos caprichosos, cambios de dirección, de tal manera que no tiene la menor seguridad de que pase por nuestro cielo. ¡Sería un gran alivio para tu pueblo!

—En las estrellas errantes se suelen ver formas extraordi­narias, espada, corona, puño cerrado del que brota sangre, cosas así.

Frag de la novela de Michel Tournier.

—No, ésta no tiene nada de extraordinario. Como te decía, una cabeza con una ola de cabellos.

2El otro que lleva mi nombre ha comenzado a desconocerme.Se despierta donde yo me duermo,me duplica la persuasión de estar ausente, ocupa mi lugar como si el otro fuera yo, me copia en las vidrieras que no amo,me agudiza las cuencas desistidas, descoloca los signos que nos uneny visita sin mí las otras versiones de la noche. Imitando su ejemplo,ahora empiezo yo a desconocerme. Tal vez no exista otra manera de comenzar a conocernos.                                                  Roberto Juarroz

DE SÙBITO DELIRIO.                                       A Josè Carlos Becerra, in memorian.                                                            1. 

Hoy, 12 de junio, alguien dirà unos poemas en tu homenaje

Y todavía no sè por què                          

Ni hasta cuando

Me seguiràs tomando de la mano como se hace con los niñosque van a cruzar la calle.

Entretanto me llevas a lo insondable de las esculturas olmecas

Bajo el aliento de las matrices en los altares de ‘La venta’, soplas las crines del agua cuando el viento se abre mojando la monolìtica piedra.

Balbuceas dialectos extinguidos.

Llenas de mitos mi cabeza.

Entretienes mi fiebre de vaporuk y pirañas internas en esta cama revuelta de neumococos vibrátiles

Donde conmigo aleteas.                                                            

Mañana el dìa volverà a perderte entre turnos odontològicos, compras de làcteos y películas checas.

El publico de la ‘sencilla ceremonia del 12’ seguirà burbujeando postres rojos y champaña.

Mientras, Josè Carlos, regresas agitado, todo verde de altares sacrificiales                  

Con el regusto amargo de un semidios tallado en basalto y sangre

Trotando aquì y allà sobre mis mantas como un cabra piamontesa de una coreografìa maniàtica y obcena.

Me murmuras al oìdo tus versos - atribulado vampiro mestizo-arrojas encima tu ventisca de fuego

como un rosario escarlata.
Como un maldito dolor de muelas.

ALICIA BENÍTEZ INÉS. De Simple Roca. Edit Dunken, 2008.-

 Me acojo, me resguardo, al tiempo suspendido de este antiguo reloj de pié, colocado a mis espaldas, para narrar pertinentemente, sobre su escritorio, un hecho que corre entre mis venas, pues mi abuelo, en cierta medida, se le anticipó, sin siquiera darse cuenta, aquella mañana en que llegó en el motor a San Antonio de los Naranjos, hoy ejido de “El Habanero”, a visitar a Laura, que así se llamó la abuelita, desde lo que un día fue San Juan Bautista, luego nombrada Villahermosa, cuando Don Francisco J. Santamaría estuvo en el gobierno del General Múgica.Traía consigo varias garrafas de zorro para participar, con el debido lucimiento, en el bautizo de su hijo. Pese a la larga travesía por el Grijalva, ningún daño había sufrido su vestimenta, cuando bajó a la playa. Portaba, ladeado hacia la derecha, su panameño nuevo; guayabera blanca y pantalón de casimir, con pinzas a la cintura, para mayor elegancia. Traía, eso sí, encajada al cinto su 45, por lo que se pudiera necesitar. Ya lo aguardaba un hombre a caballo, con otro animal para él y una mula para llevar los obsequios.-¡Alejo! –gritó Don Ramón desde el motor- ven acá y baja ésto, colócalo sobre la mula y vámonos para casa Don Pedro, antes que prenda el sol y no haya sombra capaz de resguardarnos.El hombre aquel, desmontó, luego de pasar el lazo a un tronquito de por ahí, para que las bestias no echaran monte. Quien no lo conociera diría que era mudo, porque nada más obedecía sin hablar. Ni el saludo dio a Don Ramón, cuando pasó frente a él.

FRAG DE LA OBRA, 'DARÈ CUENTA' DE 'EL CHOCO' OBSEQUIADA GENTILMENTE Y AUTORIZADA A DIFUNDIR POR ESTE BLOG. GRACIAS, AMIGO DE MÉXICO.-

El amor empieza...

Cueva de noche: Míralo.

 Aquí besándote, lo digo. Míralo.

En esta cueva oscura,
mira,

mira mi beso,

mi oscuridad final que cubre en noche definitiva

tu luminosa aurora que en negro rompe,
y como sol dentro de mí me anuncia otra verdad.

Que tú, profunda, ignoras.

Desde tus ser mi claridad me llega toda de ti, mi aurora funeral
que en noche se abre.

Tú, mi nocturnidad que, luz, me ciegas.

**Regalo dejado como si una rosa fuera, en mi messenger un dia cualquiera del año 2007. Gracias HChinavsky. Amigo.

Los heraldos negros - Vallejo (1892-1937)

Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Las ideas,¿existieron siempre en el ser humano, aun antes del habla o la representación de objetos?

 ***************

Fueron necesarios siglos para que parte de la realidad fuera representada en pictogramas, y aún hoy, aborígenes de Australia y Brasil utilizan esta forma de escritura. ¿Còmo se convirtieron estas representaciones del mundo real en lo que ahora llamamos escritura, sistema que pretende ser  una simbolizaciòn de la lengua hablada y que alude a infinidad de objetos y sujetos que muchas veces son abstractos e intangibles?

¿Y qué decir de la capacidad de ficcionar 'realidades inexistentes' y de escribirlas con cierto grado de verosimilitud? ¿Y de lograr que quien las lee, las crea 'reales' o llegue a confundir la lengua de ficciòn con situaciones mentales peculiares?

Sigo pensando que en este planeta adonde fuimos 'arrojados' sin mapa de rutas ni contratos firmados, seguimos siendo en cierta forma, los mismos primates parcialmente socializados, guerreando por sustancias químicas, ideologias férreas o desencuentros culturales. Atemorizados por los mismos fantasmas con distintos nombres, escalvizados por lo que llamamos 'tiempo', cautivados por lo que se llama 'standar de vida', enamorados de simbolos en papel, llamado dólar, peso, yen, euro, etc, y finalmente sacados de esta matriz de tierra que se nos alquiló por unos cuantos lustros, con el 'sobretodo de madera y los pies para adelante'...

Y sin embargo, inexplicablemente sentimos que la vida es bella.

ALICIA.

La historia del libro está ligada entrañablemente a la historia de una de las facultades mas asombrosas del ser humano: el habla. Cuando por fin aquel ser primitivo llamado hombre pudo erguirse y contemplar el mundo, quiso compartir con sus semejantes los descubrimientos que lo impulsaron a continuar en su explaración de la naturaleza.

Ese deseo lo llevó a desarrollar muy lentamente, la facultad del habla, es decir, la capacidad de comunicaciòn. Al principio habría utilizado el lenguaje de las manos y los gestos para advertir a sus compañeros los posibles peligros. Luego recurriò a gritos ysonidos guturales.

Pero ahora quería hablar no solo con aquellos a los que trataba a diario sino también con quienes no conocía, los que habrían de sucederle en su paso por la tierra. Esta necesidad de comunicarse con quienes no veìa, de lograr que su ser transcendiera en un sentido refinadamente humano, lo impulsó a desarrollar  una poderosa forma de comunicación, la mas perdurable, conocida como escritura-

Todas las culturas habrían estado de acuerdo con el adagio latino verba volant, scripta manent, lo que significa que las palabras que decimos se las lleva el viento, mientras que las que escribimos, perduran...

Los primeros testimonios relacionados con la escritura se sitúan en los remotos tiempos entre la prehistoria y la historia, entre la pictografía y la escritura alfabética.

De la Era paleolítica nos llegan registros magnìficos de animales y escenas de la vida cotidiana representados con admirable exactitud. Algunos autores sostienen que tenían un valor mágico para los cavernícolas, que ya no confiaban solamente en la tradiciòn oral.

Al lado de estas representaciones, hay trazos lineales inconfundibles que hacen referencia al mundo real sin representarlo ni copiarlo directamente. Estos fueron los precursores, milenios atrás, de lo que en este humilde blog estoy escribiendo... ¿no es inquietante?

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

UN BOSQUE ES UN MUSEO VIVIENTE DE NUESTRO PLANETA: PRESERVARLO ES UNA FUNCIÓN ESENCIAL DE NUESTRA HISTORIA COMO HUMANOS.

15 de noviembre de 2008
5º edición de La noche de los museos

La Dirección General de Museos presenta la quinta edición de La Noche de los Museos, que se realizará el sábado 15 de noviembre, desde las 19 horas hasta las 2 de la madrugada.

Este año La Noche de los Museos incorporará mayor cantidad de instituciones culturales: 120 museos y espacios de arte -estatales y privados- de Buenos Aires podrán ser visitados gratuitamente. 29 instituciones participarán por primera vez del evento.

Durante el transcurso de esta noche especial el público podrá disfrutar de exposiciones permanentes y temporarias, visitas guiadas y una gran diversidad de expresiones artísticas que integrarán también los espacios públicos al evento.

La Noche de los Museos contará este año con una novedosa intervención artística en las calles de la Ciudad. Abre tus Ojos exhibirá las obras de numerosos videoartistas argentinos y extranjeros en lugares estratégicos de la Ciudad, desde la Casa de la Cultura porteña, el Puente de la Mujer y la calle Florida, pasando por el Obelisco, la Plaza San Martín, el Centro Cultural Recoleta hasta el Museo Nacional de Bellas Artes y sus alrededores. El videoarte se ofrecerá ante los ojos de los porteños a través de proyecciones sobre edificios, fuentes, parques, monumentos, televisores y plasmas.

En época de "bonanza económica" se han forrado y ahora quieren que sus excesos los paguemos entre todos.

Pretenden hacernos creer que el 15 de noviembre representantes de un selecto club de países se van a reunir en Washington para definir las estrategias que permitan superar el último receso económico que sufrimos los países industrializados (los no industralizados están en perpetuo estado de agónica recesión). Es mentira. Ellos no tienen la más mínima intención de aplicar la receta que el mundo necesita para superar la crisis, todas las crisis, porque aplicar esa receta supone derrumbar la base sobre la que sustentan el poder de explotación y predominio los auténticos dirigentes del mundo.

Las verdaderas intenciones de los políticos que se reunirán el próximo día 15 en Washington vuelven a ser servir a la voz de su amo y realizar una vez más el viejo truco de cambiar todo para que nada cambie.

Como no podía ser de otra manera.

Hasta aquì un comentario extraído del picapiedra virtual. No me gustan las analogías facilistas, pero sería algo así como una gran familia donde los progenitores, ahitos de bienes y servicios, siguen haciendose servir por su hijos que salen todos los dias a trabajar y poner lo que debemos poner, para producir lo que pretenden los 'supuestos padres' de familia que se declaran en crisis (con aires de gran descubrimiento).

Tambora el agua filtrandose en los oidos con sonidos de requintos y dulzuras,

sinfonicas gotas bailan en orgias de luz. La lluvia cae sobre el mundo ahora que vienes, lentamente…

se desgarra el silencio con su voz de trueno.  

Oscuras fauces abre la noche con dentelladas de ironias,

lujuria de tu sangre sube por los tallos mas finos y se agolpa en las sienes. El extasis del momento todo lo transforma

y la impaciencia de las sabias reclama el peso de tu cuerpo sobre si

-Todo lo transforma un silencio aun no inventado en la tierra-

Los deseos como pajaros de fuego  agolpan  las preteritas ansias del goce y la raza de 'los Teseos'  inunda el espacio de una mirada

El camino que marca la sangre en su cabalgata eterna

Un  deseo es  lobo despertando invierno en la Siberia. 

                                                                                                   Los ojos de la culebra

Sobre este poema, comenta Joseph Brodsky: El Requiem está rozando constantemente los límites de la locura, que se introduce, no por la propia catástrofe, no por la pérdida del hijo, sino por esa esquizofrenia moral, por esa escisión, no de la conciencia, sino de la conciencia moral. La escisión entre el que sufre y el que escribe. Eso es lo que hace grande a esta obra. […] El dramatismo del Requiem no está en los acontecimientos horribles que describe, sino en cómo estos hechos transforman tu conciencia individual, la idea que tienes de ti mismo. El carácter trágico del Requiem no está en la muerte de las personas, sino en la imposibilidad de que el sobreviviente tome conciencia de esa muerte”  

No, no soy yo, es otra la que sufre,
yo no podría sufrir tanto. Dejen
que un manto negro cubra lo ocurrido,
y que retiren las linternas…

Cae la noche.

(Ajmátova, Requiem )

***************************************

Hay un problema de respiración, sin duda. El totalitarismo es asfixiante. Pero no sólo. Sobre todo, en ese espacio de apariencias que se extiende entre y ante los hombres, insistirá Arendt a lo largo de toda su obra, tiene lugar la acción humana que podemos llamar específicamente política, y por la que los hombres definen y perfilan su individualidad más propia (por la que llegan a ser alguien). Creo que el concepto de ese espacio articula –negativamente, como ausencia o como crítica- los tres conceptos que nos congregan hoy aquí: totalitarismo, historia y banalidad del mal. Lo que me gustaría hacer ver es que podemos aprender de Arendt un modo de entender la historia como ese espacio, revelado justamente a contraluz de las experiencias históricas del totalitarismo y de la banalidad del mal.

Y LOS VIOLINES SEGUÍAN AFILANDO NERVIOS DE ALAMBRES FRIOS EN SALA 2COMO SI NO ESCUCHARAN LAS RENCILLAS DOMÉSTICAS DE ÇLONES Y

CLONADOS.

Se sucedían ante los ojos azorados de la muchedumbre virtual, las giocondrinas y sumaban ya cerca de 20 clones que lucían un aspecto parecido al nick-madre que los generara, o al menos, los inspirara en su reproducción vertiginosa y aparentemente ilícita.

El nick original se quejaba de tanto espejo, diciendo que prefería 'una putana' a estos malditos clones, pero a tal altura del desconcierto, nadie sabía quien hablaba, si la auténtica giocondrina o giocondrina plus, giocondrina 29h, giocondrinas nopriv, o quien caramba era la autora -o el autor- de tales reclamos.

El fondo musical resistía férreamente en sones clásicos de operas o fugas y si algunos arpegios 'non sanctos' aparecian en los oidos alertas del público de la salita, se producía un ola de airadas protestas acerca de la música clásica en relación al nombre de la sala pública que bien anunciaba y prevenía al feliz usuario: Desconcertado terminaba asistiendo  a un vuelo de adjetivos despectivos, ironías y sugerencias groseras matizadas con voces de tenores y sopranos, movimientos de violonchelos y oboes .

Era lo último que solía escuchar antes de darse a la fuga, para regresar media hora despues, rendido a un hechizo que no lograba descifrar.

Frag de 'Cuernos de caza'.

ALICIA.

ELEUSIS ES UN BLOG DONDE INTENTO EXPONER CREACIONES QUE PERCIBO COMO VALIOSAS NO SOLAMENTE DESDE EL PUNTO DE VISTA LITERARIO-LITERAL, SINO TAMBIÉN COMO PROCESO ESPIRITUAL DIGNO DE COMPARTIR. ES POR ÈSTO QUE NO QUITARÉ DE ELEUSIS EL TEXTO QUE SIGUE, PORQUE ME PARECE CONSISTENTE, ESTÉTICO Y CREATIVO. AMO LA LIBERTAD Y LA ENTIENDO COMO UN EJERCICIO DE MIS SEMEJANTES, Y MIO TAMBIÉN, POR TANTO ME CONSIDERO EN PLENA LIBERTAD DE ESCOGER CUALES IMAGENES, POEMAS O CUENTOS PONGA YO A CONSIDERACIÓN DEL GUSTO O DISGUSTO DE MIS LECTORES.

AQUELLOS COMENTARIOS TANGENCIALES QUE POCO O NADA TENGAN QUE VER CON LA CREACIÓN A QUE ALUDEN, SERÁN ELIMINADOS DEL BLOG, POR RAZONES OBVIAS: PARA DISCUSIONES O INTERCAMBIOS AGRESIVOS, ESTÁN LAS SALAS PÚBLICAS DE CHAT O LOS CORREOS.

AH, Y ÈSTA SOY YO, QUE ME GUSTA DAR LA CARA CUANDO HABLO.

ALICIA. GRECA.

El viento del sudeste remolinea

Una aurora boreal
cristaliza los amaneceres de pirámides y estrellas...

 Sensaciones en las noches del Cairo te coronaran sin escrúpulos
 y la sed de arena,

 calienta el Valle de los reyes.

 Antiguas ciudades se huelen en el aire.

 Los cuerpos  danzan a la luz de tus ojos

marionetas vivientes sobre las ruinas de Tebas. Los nobles acordes del laud que suena
arrancan del Nilo,

espuma y poema. 

El templo de Luxor impasible, espera.

LOS OJOS DE LA CULEBRA  

Había en el planeta personas que se esmeraban en asustar, producir miedo o precausiòn en torno a su imagen, sea por alejar toda posible atracciòn-repulsiòn congénita o por simple hàbito conventual.

Estas personas conformaban tribus urbanas y habitaban el espacio público mucho mas que el privado, aunque muchas- muchos de ellos parecían o se esmeraban en parecer simples estudiantes de letras o comunes docentes inofensivos.

En realidad eran inofensivos, pero ellos lo ignoraban...

Utilizaban sus moradas, habituales departamentos en zonas urbanizadas o conurbanos fatigados de asfaltos y sirenas, solamente como pistas de aterrizajes; para pronto partir de ellos con piloto automático hacia otro día de robotización postmoderna.

Cuando abandonaron esta forma de vida, se dijo que las aureas de plástico, despedían tornillos, arandelas, bulones y clavitos que ningún físico cuántico pudo explicar con sus métodos inocentes.

Teo: te contaré los mitos lunares de Lagash, los cuartos menguantes de Ur donde tus abuelos se tranformaban en lo que no son...

Vas a estrenar 'tus garras de astracán' esta noche de garúa insolente sobre la ciudad en la tranquilidad de mi casa.

Deja ya de hacerte el gato, dios ceremonial, te he descubierto en tu tarea inmemorial frente al sol, esta mañana...

demiurgo cotidiano

Viniste de algun tejido alambicado del universo que yo desconozco, pero estás de pelos negros y amarillas lunas pares aquí entre sus piernas, contandole de neptunos y salitres, de polvillos atmosféricos que perversos tientan tus aguijones digitales, tus instrumentos de caceria, tus saltos al vacío...

Ves lo que ni los optologos ni los lentes de aumento pueden ver. Hueles el espacio estelar con afanes de atroz criatura de visita en esta casa donde los poemas y el teatro habían ocupado el vacío de las almas. Teo.

EL OJO DE HORUS Y  UN VIOLÍN EN LA NOCHE  DOLOR DE  AMOR, ABISMO ETERNO EN EL CORAZÓN DE LOS AMANTES. SOBREVOLANDO  FLUYE EN LA NOCHE MENOS PENSADA, LA LUNA AGONIZANTE SOBRE LA SOMBRA DE UN ARBOL DE MANZANAS
MI AMOR AL DESCUBIERTO ES PRESA FACIL DE LA SOLEDAD,
LLAGA DESATADA,DULCE DAÑO.

BENDITA CEREMONIA NOCTURNA , EL  ABRAZO,  RITUAL DONDE ESTALLA EL DESAMPARO DE UN FUEGO PRIMITIVO. 

La amada salita pública de literatos musicales parecía haber desaparecido. ¿Naufragó por el peso de tanto chismorreo afable y desvelado? ¿Se hundiò en el fluir de sustancias hormonales de alamo perdido que trotando tras su novia virtual, dejaba huellas feromònicas en los rincones de la sala, para marcar territorio? ¿Fuè succionada por la antimateria virtual que todo lo ve y nada dice?

Lo cierto es que de la mañana a la noche, el listado de salas lucía un aspecto renovado, creativo, invitante. La tripulaciòn de Salita Lit 1 sufriò un repentino escalofrìo seguido de la inequivoca sensaciòn de horfandad y caos. Pronto buscò nuclearse en torno a los ejes acostumbrados.

Correos, mensajes por doquier, apariciones sorpresivas de sus nick's en salas donde jamàs asomarían. Ojos agrandados, delineados de ojeras, bocas silvantes interrogando. Un arsenal de músicas en sus carpetas para atraerse y reconocerse en este campo minado.

Las primeras horas posteriores al naufragio, las salas lucian desguarnecidas, con saludos breves, comentarios fuera de foco, preguntas incoherentes, músicas de una variedad asombrosa y temores de huidas imprevistas hacia salas mas atractivas, de los mas preciados nick's tradicionales.

El mercado estaba en crisis, habia caido el sistema global, peligraban los bloques 'armados' y, por que no decirlo, se olia en el aire una libertad nunca antes perfumada. hilju seguía caminando como siempre, tranquilo y entusiasta, saludando y conversando entre los laberintos de fantasia y cuentos a los que fue arrojado. Otros se entregaban a la cólera o la melancolía de extrañar 'la madre nutricia' desalmada que les habia quitado el pezòn para ofrecerles esta variopinta glándula donde cada uno podría prenderse con los dientes que tenía.

Continua...

Frag de 'Cuernos de caza'. (fabulaciones de chat)

Piso el camino siguiendo las huellas de tu nombre, y en el aire el aroma de tu cuerpo se derrama entre las curvas del olvido.

Los contornos de tu beso sobre la silueta sideral del lago, configuran recuerdos no vividos...

Entre los arboles desperzo mis sentidos y la tierra mojada, alma de raices profundas,  desmadeja mil deseos.

En tu pelo acuno anhelos de un abrazo, poseo las gotas de tus ansias :

 las robé una tarde cuando suspirando paseabas  por Burdeos.

Los ojos de la culebra.

Venìa del agua mineral de los nueve meses. Era hembra.

No conoció el necio egoísmo de los adultos, sus miedos ancestrales.

Nada supo de los cuatro cuartos de la luna ni el monótono sol destrozandose...

No tuvo que oir discursos financieros, no debiò leer a Coelho, ni discutir las trampas de las presidencias, ni asistir a las rùsticas clases de baile, ni a los horribles versos de Becker.

Acaso no escuchò cuentos del hada lila,

pero supo de navegaciones diurnas y nocturnas... Amniauta hembra llegò y se fuè redondeando su obra, sin mostrar la piel recièn nacida al rotomundo.

Y aunque no probò la leche materna de su tierra pacha, Dios sabrà, dijo la abuela Isabel. Y siguiò regando las plantas.

Yo mortal me pregunto ahora, es necesario saber, conocer, oir, mostrar, probar, leer, discutir,asistir para terminar la obra oval de la 'perravida' que siempre nos deja esperando...

Dios sabrà, me dijo su abuela. Y yo mortal, comprendí todo, al menos  una vez en la vida.

ALICIA.

Hay cuatro cosas sin las cuales habria vivido mejor: algunos amores, chismes, pecas y dudas.

Duda

A un hombre sólo le pido tres cosas: que sea guapo, implacable y estúpido.

Varón

Las dos palabras mas importantes del idioma ingles son: cheque adjunto.

Idioma

Cualquier mujer que aspire a comportarse como un hombre seguro que carece de ambición.

Mujer

La brevedad es el alma de la ropa interior.

NOTA: Copio textualmente estas palabras de Parker porque admiro su obra y su natulidad en ser como era. Gracias, Dorothy.

ALICIA.

Todo trancurría normalmente en la sala: ala modista resolvía su homo social declarando 'públicamente' la atracciòn hacia Charly, mientras planeta canibal emitia críticas sobre la supuesta obra en venta de enero una desconocida que se atraviò a decir que escribía y había puesto en venta sus libros.

La reacciòn alérgica no se hizo rogar: los visitantes se pusieron de pié y en un coro de aves remotas, expresaron su pavor hacia la indeseable enero que no lograba dejar de reirse ante su ordenador repleto de palabras de dolida moralidad, citas de clàsicos y risitas sardònicas. En tal circunstancia se patentizaba la fobia hacia escritores alternativos, tal vez talentosos, pero sobre todo, el rechazo hacia todo escrito que no fuera segregado por sustancias glandulares viriles.

¿Què es una escritora actual? ¿Què se propone diciendo que vende sus propios libros? ¿Còmo se atreve a tamaña desmesura en sala?

¿Acaso no se merece el escarnio general? El canìbal logrò sin mayores esfuerzos la adhesiòn apasionada de otros nicks femeninos... Aunque nunca se sabe.

Derramados los fluidos verbales masculinos, la sala volvìa a su natural calma, adormecida por los efluvios musicales que solía ofrecer una madama, célebre por su misoginia insòlita, ya que tiraba de sala a los nicks tras de cuyo antifaz pudieran esconderse mujeres, metamorfosearse maquilladas para engañar, para prolongar un chisme iniciado por parlanchines varones de sala, dicho cuasi intencional: semillas de lo burdo-controversial, piso de sus propios temores, techo de sus internos'maestros ciruelas' compulsivos en la misiòn sacerdotal de sala literaria.

Roberto_el_ro lograba siempre salir airoso de este vicio persecutorio en aras de la admiraciòn pseudo intelectual. El tipo la tenía clara y no se gastaba en dar lecciones de nada, simplemente disfrutaba y sabia entrablar diálogos, y consolidarlos sin mayor esfuerzo.

Era una de las excepciones, como tantas.

De 'Cuernos de caza'. (colecciòn de cuentos de chat)

ALICIA BENÍTEZ INÉS.