Eleusis

El amor es para ellos el torcimiento de un contrincante en las fronteras de la sospecha, una cruz mas sobre un muro de hiedra que irá muriendo verdemente yermo

Cuando se enamoran, dicen que celan para no decir 'gano terreno', dicen que quieren para no decir 'debes hacer mi deseo', dicen que cuidan para no decir 'quedate quieta, no te muevas de mi jaula'-

Así son ellos, los amantes pasionales de la Era de Piscis, con un pez mirando a babor y el otro a estibor. Tan debiles en la entrega, tan potentes en la busqueda de otras emociones, tan eficaces en la ocultaciòn de otras intenciones, tan ellos mismos que no pueden cambiar jamás.

Y no es una pena. es un resultado adverso, nada mas.

Teo: te contaré los mitos lunares de Lagash, los cuartos menguantes de Ur donde tus abuelos se tranformaban en lo que no son...

Vas a estrenar 'tus garras de astracán' esta noche de garúa insolente sobre la ciudad en la tranquilidad de mi casa.

Deja ya de hacerte el gato, dios ceremonial, te he descubierto en tu tarea inmemorial frente al sol, esta mañana...

demiurgo cotidiano

Viniste de algun tejido alambicado del universo que yo desconozco, pero estás de pelos negros y amarillas lunas pares aquí entre sus piernas, contandole de neptunos y salitres, de polvillos atmosféricos que perversos tientan tus aguijones digitales, tus instrumentos de caceria, tus saltos al vacío...

Ves lo que ni los optologos ni los lentes de aumento pueden ver. Hueles el espacio estelar con afanes de atroz criatura de visita en esta casa donde los poemas y el teatro habían ocupado el vacío de las almas. Teo.

Publicado por La Ratesa en 17:56 0 comentarios

Etiquetas: nepturial

La pierrot

Emanaba de los pliegues de sus velos, lunas con pétalos granates.

Nadie puede hacerle daño porque da portazos a la vida y con ojos de gata de abisinia la domina y se desliza por la arena, y desaparece dentro de los oceanos que la noche le tiene preparados...

Que una manada de arlequines volaban por la ciudad, decían los diarios esta mañana.

Y una foto de ella donde le crecía una rosa de seda envenenada en la sien izquierda.

Así es ella.

Alicia Benitez Ines.

Cuando sobre el papel la pluma escribe

a cualquier hora solitaria,

¿quién la guia?¿A quién escribe el que escribe por mi?

Orilla hecha de labios y de sueño,

quieta colina, golfo,

hombro para olvidar al mundo para siempre.

Alguien escribe en mi, mueve mi mano,

escoge una palabra, se detiene,

duda entre el mar azul y el monte verde.

Con un ardor helado contempla lo que escribo.

Frag, de ESCRITURA. de Octavio Paz.

Quiso cantar, cantar

para olvidar

su vida verdadera de mentiras

y recordar

su mentirosa vida de verdades.

Octavio Paz.

Sobreabundan esos machos teleféricos que leen poemas en la tele, y opinan sobre mujeres, como si estuvieran en algún altar andrógino

testosterónicos

protagónicos

bulímicos de ego,

homofóbicos

de barba rala y orejas en crecimiento.

Intoxicados de hormonas, energéticos

aparecen en todas las librerías con las páginas abiertas, partidas al medio, a la espera que alguna mano (en lo posible masculina) les viole la letra parental mezclada en saliva.

mientras en la honda noche, sus madres, hermanas, esposas, amantes, siguen lavando ropa, cocinando fideos a la provenzal.... y se cansan de alcanforar los ambientes con olor a semen precoz.

Mientras ellos, los machos, no todos,

escribían las ruinas circulares, zarathustra, casa de muñecas y leviatanes, para que una centura despues venga otro ilustre macho

a decir como sensual operación quirúrgica, su crítica testosterónica

protagónica

bulímica y homofóbica

que esdrújula les hace salivar su narcisismo al proclamar 'obra maestra, fundante y liminar, indispensable en cualquier biblioteca'.

Así son ellos, con ellos, entre ellos. No todos.

Pero si aparece una mujer

sus 4 sentidos junto con el hemisferio izquierdo y su ojo posterior invicto

se ponen en alerta máxima antes de caer en la hecatombe, la bilis, o la coquetería cuando comprueban de qué se trata Una Mujer.

Y se lanzan a su cacería como sortilegio, exorcismo o recurso desesperado,

no sea que se les ocurra comparar,  competir, y sentir que pierden pié

y en falsa escuadra, entre prozac, faso y ginebra,

se van por la alcantarilla sin glamour,

dejando su lugar al próximo macho joven que tal vez lo emule...

(Hay que delegar, después de todo)

ALICIA BENITEZ INES.

de Piel de judas.

Cria ojos y te comerán los cuervos, madre.

Las negras alas que anidaste en el reservorio mudo de dos anteojos siniestos, por donde miran los dos cuervos que no pueden volar...

Jaulas de telarañas que se marchitan sin hilar, críalos desde lo vítreo a lo acuoso, desde las cuencas vaciadas hasta la noche de insomnios...

Críalos de pequeños, acostúmbralos al rechinar de tus cuervos a la medianoche, no los dejes ver todavía hasta el instante final donde vendajes y bisturíes se retiren en procesión hacia otras salas,

 y abran por fin los dos cuervos las alas, y dejes que lo real sencillo los alumbre, que los hechos mas horrendos le den su leche desamparada, no temas si tiritan, los cuervos siempre  tiritan...

No les pasará nada.

Por fin mirarán de veras tus dos ojos malcriados en la miopía del alma, en la mezquindad del amor.

Por fin, madre, alabada seas,

tendrás mirada.

http://ancestra.blogspot.com/

http://ratesa.blogspot.com/

Cuando el abrazo de una hija es oxigeno, elemento y sustancia, agua de violetas andinas y fuego de seguir esperando dar siempre la mejor batalla, la mas alta, la mas humilde, la batalla que no se gana ni se pierde, la vida diaria

Obra en mi poder el esqueleto de todas las palabras.

Símbolos y mùsculos en actitud de espera vana, mientras cae piel y lanza el sentimiento

 llenando hasta el íntimo orificio del hueso...

Y la digo como quien está volviendo de una pesadilla solitaria.

Y la canto, como un racimo de terrones húmedos desgranandose entre las manos.

La palabra: góndola vacía hacia donde van a desaguar todos los mapas. Las pasiones mas tremendas, acaso un arma

que despliega en abanicos gigantescos su silenciosa daga.

Me habita en galerias y pasadizos secretos donde cada puerta se desliza hacia la siguiente trampa.

Me deshila las angustias, ritualiza las penumbras de los Golems cuando las aristas de vidrio estallan otra vez contra el domingo urbano.

Elevo su condición de fantasma cosanguíneo hasta mi boca que sabe de fresas y tempestades.

Desbarranca en mi sus toros sagrados, su muselina de arañas esmaltadas, sus antojos de meretriz sin fauna.

La recibo como a una vecina imprevisible, con las manos abiertas la invito a pasar y aún sin sillas la obligo a sentarse entre gatos de Abisinia y violetas recién regadas

Y la miro allí con un placer de cognac y madrugadas : Sé que 'algo siniestro'me tiene preparado...

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

De Pese al vértigo'. Edit Dunken, 1.997.-